Elvi

Elvi seguía haciéndose llamar entre sus amigas por su diminutivo. Y eso a pesar de que ya contaba treinta y cuatro años largos. Aquel día, en la calle del Camp, tardó unos segundos preciosos en identificar la razón del fuerte tirón que sintió en el brazo. Aquellas palabras hacían latir con brío inesperado las sienes que sostenían su peinado globo. Durante un momento no supo a qué atenerse. Diríase que no pudo gestionar bien sus prioridades. Fue tan halagador. Iba tan bien vestido. Era tan joven. Casi un niño. Si por lo menos también le hubiese dado un beso. Y eran casi mil quinientas pesetas.

Más tarde, en la comisaría, cursando la denuncia entre sollozos, qué disgusto, se repetía una y otra vez: “Las cosas han cambiado mucho desde que yo era joven”. Y así se enfrentó por vez primera, desde una forma discreta pero no por ello menos heroica, a la evidencia.

Arriba, 18 de octubre de 1957.